Хотел бы я видеть физиономию
того товарища, вечно бдящего,
который, кривясь и скребя себя за ухом,
готовит переиздание Ахматовой:
"Ох, уж эта поэма злосчастная,
много еще с ней мороки предвидится...
Ну ладно уж, строчки о сыне угнанном,
так и быть, добавим, пожалуй, мы,
все-таки тут не в лоб это сказано...
Но о конвойных, что смерти посланцами
названы, и о колючей проволоке,
и дальше - о горстке пыли лагерной, -
нет уж, простите, да что вы, товарищи,
Это уж лет через сто, не ранее..."