• Наши партнеры:
    Furniterra.ru - Вот тут: http://www.furniterra.ru/catalog/particularized_furniture/schools_and_nurseries/g1952/.
  • Молчанова Инна - Анне Ахматовой ("Встречи с Ахматовой")

    Встречи с Ахматовой

    * * *

    Перебираю пыль – нелегкий труд…
    Но кто-то ведь перебирает воздух,
    а кто-то, может быть, пропустит звезды
    сквозь пальцы: как алмазы в горсть берут.

    А я перебираю просто пыль,
    но знаю все достоинства крупинок,
    и знаю, чей принес ее ботинок,
    так сочиняя сказку или быль.

    И тем дышу. И жизнь другой не вижу:
    моя душа, моя любовь – в пыли,
    ее сто тысяч дворников смели
    в большую кучу, но… назвали ЖИЗНЬЮ...

    * * *

    Не позвоню. Пусть в сотый раз ко мне
    приходит чье-то требованье свыше,
    ослаблена пружина, и во сне
    кукушка сторожит часы и дышит.

    Я маятник качнула. Дал ответ,
    чтоб не тревожила дремоту быта.
    Вот, жду звонка, но нет его и нет:
    пересеченье судеб – та же битва.

    Я не сдаюсь. И голос будет твой
    наградой за столетья ожиданья.
    увлечены мы дикою игрой:
    кто дольше сможет выдержать молчанье.

    На то она и есть игра в любовь:
    твой телефон молчит, и мой – немой...

    * * *

    Здесь скрученное время дремлет в чреве,
    как счеты у китайца про запас,
    и говорит на языке пещеры
    гадального кострища мертвый глаз.

    Отбросив философию до срока,
    я вновь вхожу в свой обгоревший круг:
    под паранджею плачет одиноко
    сердечная капель... Унылый звук.

    Вот мой сосуд. Еще до половины
    рубином испытания горят,
    и факелы, заплаканные синим,
    покараульно выстроились в ряд.

    Наверное, здесь жгли когда-то ведьму,
    а, может быть, святого хоронили,
    испещрены откосы знаком Ведов
    под паутиною нездешней силы.

    Сюда войти мои враги не смогут,
    и для друзей преграды созданы,
    и я перевожу дыханье в шепот,
    чтоб не нарушить этой тишины.

    Храню ключи, и, в амфору обид
    отщипываю капли свежей боли,
    и отмываю душу от молитв
    под колокольные набаты «упокоя»...

    * * *

    Может быть, мы уже расстались...
    ... плащ намека – легкая тень.
    Может быть, мы уже встречались...
    ... но когда-то давно, не теперь.

    Может, где-то под солнцем южным,
    у подножия пирамид,
    шла я вслед за тобой, за мужем,
    средь наложниц и жен, чтоб выть?

    Оттого-то и хочешь, видно,
    на меня надеть паранджу
    и сидишь с королевским видом,
    когда в двери твои вхожу.

    Глупый, встань! Изменились роли:
    пирамиды не строят тут.
    Ты тогда был рожден героем,
    а меня вот – сегодня сожгут…

    * * *

    Черный кот – одна теперь отрада -
    ластится в предчувствии беды,
    я не сплю, я знаю: где-то рядом,
    у ограды, или у воды…

    Я кольцо, подаренное к счастью,
    отдала, вернее, потеряла.
    Черный кот, он той коварной масти,
    что прохожих по ночам пугает.

    А ко мне, как перед расставаньем,
    жмется и шершаво лижет руки.
    Не боюсь. Мне слишком долго лгали,
    что дороги – это не разлуки...

    * * *

    Напрасный труд. Напрасная обида.
    Тебе легко подыгрывает жизнь,
    и ты привык к покорности Аида,
    к его ступеням, к восхожденью вниз.

    Ты убивал. Ты разрушал, – не строил,
    ты жег мосты, а реки все текли,
    но где-то рядом скромные герои
    с не меньшею отвагой крест несли…

    ... как муравьи. Они чинили башни
    и возводили заново мосты,
    под их руками зеленели пашни,
    и мальчики смышлеными росли.

    А ты – один, не утоливший жажды,
    разбил сосуд, поскольку пуст и он,
    но в эту реку не ступают дважды,
    то – Лета, а за нею – долгий сон…

    * * *

    Окно погасло: там свечу задули,
    а Пастернак твердит: «Она горела…»
    Да нет, там просто омывали тело,
    а душу перед этим оттолкнули.

    И вот она, не узнанная, бродит,
    стучит в окно другого Звонаря,
    тот ищет рифму, и тогда приходит
    талантом осененная «заря».

    Ну а свеча? Ее работа – плакать
    по тем, кто не успел сгореть дотла,
    она, как прежде, обливает скатерть,
    бросая тень от скорбного пера…

    * * *

    5 марта 1966 года Анна Ахматова умерла...

    © 2000- NIV