На старой-старой хроникальной ленте
я вижу снова этот темный день,
весь этот сбор - по мелочам, по лепте.
И не понять - он больше или меньше
всей прочей жизни - да и думать лень.
Морской собор в застуде и осаде,
цепочкой перевитая толпа,
два милиционера на ограде.
В каком таком Петра и Ленинграде
протоптана народная тропа?
Цветы замерзли. Тучи потемнели,
автобус прнимает пышлый гроб
Зачем же вы стоите на панели,
неужто вы и вравду не сумели
киностекляшке глянуть прямо в лоб?
О милые, о смазанные лица,
прошло сто лет - и вас не различить.
Пока дорога снежная пылится,
пока скорбит убогая столица,
что делать нам? Нам остается жить.
И вы, друзья последнего призыва,
кто разошелся по чужим углам
еще вот здесь, на старой ленте, живы,