Думая об А. А. Ахматовой
Двадцать третее. Вечер. Четверг.
И вторгается белая ночь.
Невский шпиль потухая померк...
Как смолчать? Как себя превозмочь?
Не весенняя хладная дрожь
И не зрелой любви ураган, -
Это вроде, как песню поешь,
Это вроде, как в поле дурман...
Я пробьюсь по тропинке лесной
Где весь мир тишиною звенит
И где ландыш творимый весной
Об одной лишь тебе говорит...
Двадцать третее. Ночь. Ты со мной...
Это только зарница... молчи...
И есть ландыш, - он светит в ночи.
1946