Летят года...
Летят года, как междометья,
Как паутина по стерне.
Сафo двадцатого столетья
Однажды говорила мне:
- Не скроешься. Поэты голы.
Всем, чем богаты и бедны,
Их мысли, души и глаголы
До основания видны.
И вывод следовал курсивом
Без разделенья запятой:
Поэт обязан быть красивым
Нестыдной правды наготой.
Что открывается поэтам -
Нас обнадеживает в этом
Идущий век стеклянных стен.
Где ничего не скроешь боле
И, словно ветошь, сбросив ложь,
Святую правду обретешь.
1973